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| Marcelo Sahea |
triste. com a grécia antiga parece-me triste, às vezes. essa tortura. esse estado de graça. essa pobreza nos móveis.
uma mulher pradiana, com sua poesia feita de camisas sem botões.
irremediavelmente aberta.
tem andando lotada de chegações. mas, nada lhe estanca o buraco, que, prescisamente é o buraco das camisas. assolucinada somos...