um gosto de quem veio de muito longe, guardando o sol nos pelos.
marinheiro enlouquecido, com as ondas do mar nos cabelos, constantemente saindo de uma tempestade.
mira muito longe, paisagens insinuantes, desastres poéticos.
"o horizonte é sempre assim, nebuloso?" - pergunta-se.
a bandeira vermelha da paixão para colorir todos os cais.
quando chega em minha cama, tem histórias de coragem e solidões infinitas.
minhas pernas, seios e boca são todo o seu mar sem fim.
todo lustre é um mostro brutal
com seus tentáculos de luz
fere a vista da beleza e ofende a claridade da manhã
odeia a lua, despreza as estrelas
gosta apenas de madeira de lei e tafetá original
também não gosta de gente
gostaria apenas de amassar-lhes os miolos
com todo o seu peso e impiedosa glória.
o labirinto de conchas
ressoa uma música misteriosa
as cortinas de pérolas oscilam entre corais
o tenor do mares, o fundo tenebroso daquilo que é abissal
canta as
saudades, paixões, segredos de estado
e o
extermínio
das sereias
e dos
campos de girassóis de van gogh.
na paisagem opulenta da minha esperança
constelações de grãos em flor
vermelhos das solidões, extremos vermelhos
tudo vibra, as temperaturas ásperas e as pedras do tempo
o rio adoçou
as margens dançam ao sabor da brisa, libertam-se
em cada gomo da tangerina
dois sóis
caem dos meus pensamentos
açúcares razoáveis e filosofias verdes
caem dos meus sonhos
ternuras sedosas, cintilantes
raios solares cremosos perfumam as margaridinhas
o horizonte é uma enorme baleia
ela desliza
entre as espumas, entre as nuvens , nas chuvas da primavera
e canta
para o futuro oceânico
onde os fios d´agua
entrelaçam
cores inéditas.
Quando caminhava nas estrelas
Quando o sol pingava mel em
minha boca
Quando o âmbar queimava os
pensamentos
Quando ventou colorido
Quando amanhecia nas polpas
Quando o amor
Quando: nunca a miséria
Quando as mãos brilhavam
Quando o chão embarreava
Quando a poeta sorria
Quando as pessoas perfumavam
as plantações de macieiras
cagança birulenta
bolsobosta
naneira mole, miolo apodrecido
eleições cuzistas
cocô
e
mandatos na merda.
eu escrevo
para ter o que declamar quando for velha
vou sentar-me a beira da varanda de algum abismo
e ler os meus poemas
diante da morte
sem mantras
sem terços ou rezas
apenas
eu
e
os versos
de uma vida inteira.
milhares de pequenos espelhos
brincam
nas copas
das palmeiras
ao vento
nove pássaros
instalam uma estranha manhã
cinco são ainda filhotes, chamam a lua
dois, um casal procurando ninhos
uma passarinha é viúva
e o canto mais alto
é de um pequeno pássaro amarelo
ele está confuso
olha o ypê sem flores este ano
e chora
não consegue entender a primavera.
a noite, o vento batendo na janela
uma vontade de estar em uma estrada, sob as estrelas de van gogh
parar o carro e me sentir desterrada
finalmente estrangeira, azulada
esse lugar lá, com tinturas guias
essa noite tão pintada por todas as pessoas com um sono de cor imensa
em suas casas, nos cantos das praças, nos hotéis, nos berços
sou todas elas, as desconheço, mas são importantes para mim
estar na terra oculta, encontrar piedosos matizes
para esquecer as compaixões do peito
e de tudo que respira.
